…Не спится…
…На сердце досада медвежьею лапой когтисто скребёт, и до боли немного осталось… А ночь затекает в оконную брешь тихой сапой, и вяжут меня по рукам тишина и усталость… В остриженных наголо мыслях хранятся затеи, которые я не отдам просто так, на закланье… Спросите меня – я отвечу: раздеться умею, но лишь не душой, хоть молите, хоть жгите сознанье… А даже и если… то, станет ли это уроком? О, сколько ещё голова моя выдержит шишек?..
…Калигула тоже кому-то казался пророком, и брал без разбора в постель и девиц, и мальчишек. И всё, что творил, не ценил ни стыдом, ни развратом. Хоть слыл меж людей приближённых всегда душеслышцем, всё ж красный кинжал, цифрой пять (эпсилон невозврата), пронзительно нежно вонзился в сердечную мышцу… И вытекла блажь вместе с жизнью… И жизни не стало…
…Так вражьей ладонью ложится на голову осень… И вы разгибаете пальцы, считая устало, последние дни, по вискам уходящие в проседь… И жалко истраченных дней и несбывшихся вёсен… И парус намокший изорван взбесившейся бурей… И в гонке напрасной изломаны лопасти вёсел – гребёте ладонями, кровь выжигая до дури…
…Вот так суета пожирает нас с самых пелёнок, и мы потихоньку сживаемся с этой бедою… но тонко пульсирует дума: а был ли ребёнок? Иль выплеснут был по небрежности с грязной водою?..
…А впрочем, о чём я? Уже до рассвета немного… И хочется верить в добро и с надеждою слиться… А мысли, они как бродяги – судите не строго!...
…Так часто бывает…
…Ноябрь иссякает…
…Не спится…