В семнадцать лет на улице одной,
Потерянный, не верящий в удачу,
Я ждал её, а небо надо мной
Решало, как всегда, свою задачу:
Дождём полить сейчас или потом,
Когда погаснет свет в её окошке,
И я домой отправлюсь на паром,
Лежащий на реке, как на ладошке.
И пение навязчивых сверчков
Мой каждый шаг и вздох сопровождало,
И липнул мир к подошвам башмаков
Всей тяжестью восточного Урала.