И, презирая лень и негу,
кричим: Пошёл, е... !
Пушкин, «Телега жизни»
Дешёвый космодром,
похожий на дурдом.
У пацанов понты —
«ракету мне, ракету».
Всё через facking shit.
Диспетчер верещит
«счастливого пути».
Такому драндулету...
— «Пошёл, ебёна мать!», —
по-пушкински сказать.
Ну, старый звездолёт,
фотонная телега!
Поехали отсель,
с засиженных земель,
где взяты на учёт
и альфа и омега.
Где ком облезлых дел
уже остолбенел.
Со взлётной полосы,
вконец обледеневшей,
пошёл, ебёна мать,
железку выжимать!
Я ждал свои часы,
не спавши и не евши.
Поехали, родной!...
Уже мы за Луной.
На импульсе ушли
из Солнечной системы.
По силовой волне
размазались вовне.
В космической пыли
патруль не видит, где мы...
...Сверхсветовой барьер.
Мы призрачней химер.
Эйнштейн-иллюзион.
Пространственные глюки.
Наводки всех полей,
игра больших нулей
и вакуумный звон
в распахнутые люки!
А встречная Дыра —
как детская игра:
разгон уже такой,
что можно прорываться.
Весь Космос предо мной,
— тот дальний, неродной, —
огни других миров,
других цивилизаций...
Беззвучное «люблю»
плывёт по кораблю.
Нащупываешь пульс
свободного полёта,
летишь на звёздный свет
и стряхиваешь бред.
Выравниваешь курс —
нескучная работа!
В Галактику вогнать
машину словно нож:
и Эридан видать,
и Сириус хорош!
А то попридержать
и топлива набрать.
И снова и опять:
— Пошёл, едрёна вошь!
