Выжженные поля остаются на месте наших речей,
Не оживить, не спасти даже сотнями тёплых снов.
Перебирая слова, удары, краски, находим погорячей,
Не поскупясь на престижную броскость и яркость обнов.
Словно эхо в дыму провалиться всякий смысл,
Но не всё ли равно – ведь война ради войны,
Мы стоим на сгоревшей траве, поверх мёртвой листвы,
Мы находим себя с трудом, ни живы ни мертвы.
За какими же рифмами, паводками, метелями и ещё,
Ни кому не известными формами новых войн,
Наше злое сегодня, сейчас в одичалой резне
Будет снова искать развесёлую радость открытия бойнь.
И какие-то новые, непостижимые слова извне
Принесут долгожданной прохлады заветную дрожь,
И смывает с нас всё, что случилось на этой войне
Просто дождь. Обычный ласковый дождь.
30.11.09.
