По сей день я пытаюсь найти эту хрупкую связь
Между деревом и невзначай восходившим отростком…
Было всё: взлёт, падения, слава, налипшая грязь,
Набралась пёстрых нитей судьбы моей ветхая бязь
С той минуты, когда превратилась с утёнка в подростка.
Каждый день засыпая искала ответ на вопрос:
Почему этот мир меня принял, закрыв на защёлку,
То, что знать всем положено в возрасте нежном ребёнка,
Почему под ребро заходили, как нож кривотолки?...
Душу снова по улицам тёмным веду на допрос.
Никогда не считай себя в мире несчастнее всех,
Математики мудрость теряет здесь вечную силу…
Жизнь умеет ласкать и умеет затачивать вилы,
А дороги, обычно, в ухабах и горестно кривы,
Но с рожденья клеёнчатой биркой нам вяжут успех.
Ты грустишь, ты неистово мечешься, в муках крича,
Ты теряешь свой сильный запал – дар небес и утробы,
Да ты сам, как и я, свою душу в раздумьях угробил,
Да ты так же, как я, свой приход посчитаешь убогим,
Но не кажется ли, что мы сами растим палача?
Посвящаю моему другу по перу.