Двадцатый век ушел за перевал.
Остались мы. Остались наши страхи.
Осталась вера в золотой металл.
Остались тюрьмы, виселицы, плахи.
Душа в пыли, и кровь на сапогах:
Под корень - травы, радость и терпенье.
Мы бьемся по ночам в кошмарных снах -
Но утром снова сеем разрушенье.
Привычно меч в ладони не дрожит.
И лишь в прицел мы смотрим твердым взглядом.
Земля в окопах, в рытвинах лежит,
И смрадный дым за это - нам награда.
А наша речь напоминает бред,
(И есть все основанья для печали):
Мы сетуем, что бога нет как нет -
А сами разве бога не распяли?!
...Но дрогнет вдруг мой палец на курке,
И я увижу явственно, что где-то
Бежит ребенок с лютиком в руке
Встречать земное взбалмошное лето...