Распродаются наши души
В комиссионных магазинах.
И нам сердца спиртягой глушат -
Хотят из нас сработать глину:
Она идет на безделушки -
Свистульки, вазочки, тарелки,
На бесполезные игрушки -
Короче, разные поделки.
И то бы хлеб, когда поделки -
Не так уж было бы обидно.
Но фабрикуются подделки,
Где знака качества не видно, -
И ложь за правду выдается,
Обманка золотом сверкает...
Ах, как легко под вечер пьется!
Ах, как похмелье протекает!
Какие на сердце циклоны! -
Пропали души наши даром!
Не человеки мы, а клоны
Самих себя, - душой бездарных.
И душим мы открытий строки,
И песням закрываем двери.
Но солнце встанет на востоке,
Хоть в это мы давно не верим...