Cтынет за оградой мой
тонковеткий вишенник,
и на небе не впервой
птиц летящих вышивки.
Знаю, солнце соскоблит
с неба хмурость плесени,
и деревьев станет вид
опьянено-песенный.
Жизнь рванется словно жгут.
Чашечки соцветий,
что так жадно солнца ждут,
пораскроет ветер.
И вишневая метель
над землей завьюжит,
а весны горячий хмель
голову закружит.
Знаю. Только сердце жмет
робкое признанье:
может время принесет
мне иное знанье?
Есть ли? Будет ли оно
зрелое, как вишни,
мыслями напоено,
чувствами возвышено?