Tonya Sokolova, 09-09-2009 16:39 (ссылка)
Создать один шедевр и обрести покой…
Нет! Создавать шедевров бесценных много-много…
Пройти свой путь крутой, тернистою тропой…
А может проторённою, широкою дорогой?…
Вот первый стих рожден. Неловкий, неуклюжий,
Написан на листке дрожащею рукой!
Зачем же он? Кому такой уродец нужен?
Нелепый и смешной… И рифмы никакой!
А этот вот, второй, читаю, как молитву!
Не «Отче наш», конечно, но помню наизусть!
Он режет тонкий слух, ну как по стеклам бритвой…
Беспомощный такой… Неловкий… Ну и пусть!
Но вот уже поэт выводит четко буквы,
Все тверже взлет его уверенной руки.
Наследие свое оставит детям, внукам…
Но где же ты, шедевр? На дне какой реки?
Не спать, не есть, не пить… Терзать себя сомненьем:
Иль чудо сотворил, иль пошлые стишки?
Восходит на листке бессмертное творенье!
Но за спиной слышны ехидные смешки!
Ты, мусора приют! Корзина для бумаги!
Опять хранишь в себе отвергнутый шедевр.
Мечту и боль души не спавшего бедняги,
Ничьей души и сердца - пальцем не задев!
А мимо мчится жизнь! Уносится куда-то!
Насвистывает лихо безумный свой напев…
Но так и не поймет поэт или писатель,
Что самый первый стих и есть ЕГО ШЕДЕВР!