Твои раны – что розы на крышках гробов
А пули – шипы из пронзённых голов
Лишь серая краска из бело-чёрных тонов
Заставишь метаться от разума к чувству «любовь»
Красива, кровава,
Жестока, жива
Нема, небогата
И это наша война.
В мутные топи заводишь людей
Обещая сбыться пороку страстей
Где их похищает убийца-злодей,
А может скелет средь иссохших ветвей.
Безнога, безрука
Нагая, нежна
Желанная, милая
Это наша война