Окуну ладонь в раскалённый воск
я недовольна своими путями
Извлеку сварившуюся плоть
И новую линию прочерчу ногтями
Возможно, она буде прямая
На мёртвой моей руке
Возможно, с одного, до другого края
Имея разрывы в себе.
Под воском я вижу кость
Мягкое касание смерти
А ты заметишь лишь сладкую дрожь,
Не ветром рождённую, верьте!