На кем-то облюбованной волне
Качается сознание во мне,
Ворочается сонным альпинистом,
В котором оседают эти тристо
Плюс стартовых не менее двухсот...
А завтра мы достигнем тех высот,
Что виделись доступными едва ли,
Что ночью нам покоя не давали,
Колышущихся в дымке голубой.
Всё завтра. А сейчас - отбой... Отбой.