и имя было ему
-злость,
несправделивость,
жадность,
одной лишь мне
любить далось,
такую в жизни
пакость.
Он сотни лет
не спал,
крадясь остатком
мыслей бога,
тысячелетия искал
он подходящего
себе
порога.
Найдя, он плюнул в душу
глубоко,
там где нет света,
теряется порядочность
легко
в душе неженского поэта.
Там мыслей рой
и лень тревожно
ждёт,
возможно,
кто-нибудь придёт.
придёт...
пришествия второго
не выдержет
мой скромный стих,
притих,
казалось бурный псих,
что порождением немого
Володи стал однажды...
Прекрасно, будем дальше жить,
покамест гнилостный кусок
и дальше будет гнить
и думать
как же он хорош,
он пьёт мартини,
не замечая нож,
он сучит ножками
смеётся звонко,
вот только,
долго ли ещё,
пелёнки...
