За страной воздушных душ, перелётных душ,
как бы ни была она не нужна,
от весёлых крыш до весенних луж,
скованна и нежна,
неизвестно кто, неизвестно где
дышишь и молчишь
в дураках, в лохмотьях, в караганде
как дождь, как камыш.
Разве не о том говорит туман,
разве не о там?
Разве не над головой у нас океан?
Это мы на дне в постоянном «не»,
а она меняется, как янтарь
солнечных корабликов на окне,
движима и дышима лёгким сном,
где-то есть такой поворот, проём -
дышишь как идёшь, дышишь как бежишь
краем глаз коснуться её краёв -
пишешь как молчишь.
Созданных уже, создаёт нас боль,
наперегонки, на который слой,
на который ряд пишет палимпсест,
не перечисляй, все мы здесь –
за рекой строки, за строкой реки
на станции Огоньки.
Иван-чай цветёт на полянах слов,
созданных опять создаёт любовь,
на который ряд пишет палимпсест,
не перечисляй, мы тут все.