что ты трёшь по мальчишечьи сопли,
будто что-то навек потерял.
может вспомнил, как чёрный сокол
белого голубя слету взял…
… ты бегал по крыше,
не давал им садиться,
свистел и махал,
чтобы полётом ещё насладиться:
и тут он ударил…
сердце схватило когтями горе,
ты давился слезами,
сидя на крыше…
и ничего
нельзя было исправить...
а внизу ругался отец,
что ты лазишь по крышам,
ломаешь шифер,
что разгонит,
порубит
он всех голубей…
и ты его ненавидел за это…
…вдруг вспомнил детство, как с обидой
лежал я в темноте, глотая слёзы,
и представлял: вот я умру…
и горько будут мать с отцом
жалеть о той обиде,
брести за гробом, умоляя - простить…
- но я уж не прощу…
но будто буду средь них идти я незаметно...
...И вот сбылось,
бреду за гробом, вижу:
измученная мать, глаза сухие;
и нет отца, он где-то впереди…
и поздно говорить:
“…прости…”
2000г.