в доисторической рутине
проходит каждый божий день.
подобно маленькой пружине
во мне томится дикий зверь.
от каждой колко-меткой фразы
в пружине "плюс один" виток.
в душе – носители проказы
съедают кожу нежных строк.
а мне бы радость фейерверка
взорвать в предсердии зимы
и воплотиться яркой меткой,
любовь спасая от чумы.
чумы ненужных объяснений,
объятий грубо-ледяных.
когда слова – венок сомнений,
терновых игл. И бьёт под дых
кулак отчаянной свободы.
ни вдох – ни выдох... тишина.
внутриутробные сугробы
годами множила. Жила
по миллиметру дожимая
пружину горечи своей.
Ещё чуть-чуть...броня стальная
сдержать не сможет. Выйдет Зверь.
______________________________
фото: «Волчица...» Автор: Путев Александр