Июль. Пятнашки светотеней,
дрожанье лиственных весов,
невинное переплетенье
ветвей и птичьих голосов,
а я пишу стихи на крыше,
и полдень извела жара,
и грозди спелых сочных вишен
сияют в темноте ведра.
Сок по стволу – слезой смолистой,
и продолжает вечный круг
в зелёных капиллярах листьев
и голубых прожилках рук,
всё так значительно и просто,
а золотой июльский свет
на бесконечные вопросы
несёт единственный ответ –
тревожно-синий вечерами,
прозрачно-тихий по утрам,
и если это – не во храме –
не знаю, что такое храм.
Вверяюсь свету, солнцу, лету,
мерцанью призрачных стрекоз,
и без конца ищу ответы
на Твой незаданный вопрос.