Проснувшись в холодном поту, ты протираешь лоб рукою.
Перед тобой страна, перед тобою все,
склонившись головою к твоим ногам,
читают повести и сказки.
В углу забились те, кто ожидают ласки, и снисхождения твоего.
В тылу лежат бессмертные вояки, что честью слова защитят тебя,
хотя коросту мажут на перины.
А за спиной твоей, скотиной народ лежит холодный и худой,
несметной жаждою «тебя» он удручен.
Но глаз твой, верлиоки, все смотрит на дворец , где заточен один лишь враг :"несправедливость".
Ты погиб утром рано в поту, прокричав:
"Я умереть желаю!Бездыханно, упав на пол к ногам своим!"
Ты умер сразу..."сразу умер, он"