Я закутанным монахом
Под твоё прийду окно,
Напою тебя стихом,
И степным дурманным маком
Платье скинешь ты легко.
Ты шагнёшь, в последнем стоне
Покачнешься, ослабев,
Твои груди, не дозрев,
Упадут мне на ладони.
Эх, ты, грех, девичий грех!
Счастье ищем мы в постели,
Под пупком хотим стряхнуть
На стомлённом страстью теле
Волос будто рыжий куст.
Только счастье вдруг обманет,
Я вернусь в свой строгий скит.
Ты с другим в постели станешь
О любви, о нашей, говорить.
Говори, он всё простит.
он простит тебе былую
страсть в изодранной душе,
и полюбит, как святую,
забытую на земле.
за твои жадно льнущие плечи,
за бесстыдство и злую постель.
а тебе? безнадежней? - тем легче!
беспросветней – тем всё веселей!
иногда, выжигая прошлое,
сжигают всё сердце.
а, быть может, подранком
тебя в дом он внесет,
и, с болезненной лаской
его приняв уход,
век стыдится ты будешь
перед ним да людьми
за ненужные людям
два крыла голубых…
Ну, а жизнь в своём законе
Пояснит: виновных нет!
Счастье, точно маков цвет,
Что летит на подоконник.
Раз сорвал, то счастья нет.
27 апреля 1975г.