Он светел, мудр, и дико молчалив...
Но на куски его рвала истома.
В ночной тиши, и под раскаты грома
Писал стихи, молился в пустоту.
Он посвятил врагу последний лист,
И сотворил поэму без начала.
Он сам не знал, что это предвещало...
Уйти во тьму? Покинуть бренный мир?
Он был герой не моего романа,
Он был героем лишь моих стихов.
Под скрип паркета, и клеймо грехов,
Пишу рассказ, и тоже без начала...
Он нужным счел не взять с собой еды,
И не подумал взять веревку с мылом,
Он жизнь любил, но та его томила,
И он ушел, куда, не зная сам...
И эта пустошь показалась тайной,
И эта тайна сделалась пустой...
Он ждал, что кто-то крикнет ему : стой!
Но, видно, нет конца его скитанью...
И вот, однажды он нашел туннель.
Там свет горит, и есть живые души...
Но толку нет, никто его не слушал,
Никто не понял, что он говорил...
http://www.stihi.ru/2009/12/04/1332