А мне не быть уж белоснежным:
я пролетел насквозь туннель,
где белый свет и темень смежны.
Теперь лежу на простыне,
и надо мною, хмуря брови,
склонились нимбами врачи-
хирурги. Реки, реки крови.
И в тазик крылья /Боже, чьи?!/
Обрывки фраз: «…отправим к людям.
И так уж чудо – выжить смог.
Да нет, летать уже не будет!
Негодны крылья – вышел срок,
что исчисляется по сумме
зарубок-шрамов на спине…»
…В тот раз я, кажется, не умер.
Но что-то умерло во мне…
03.12.09