Затишье, как перед войной, -
Слезой заката листья льются,
А им, быть может, суждено
Домой однажды не вернуться.
Как непрочтённых пара слов
Письма в надорванном конверте,
Сквозь дух и плоть, добро и зло,
Болотный веет запах смерти.
Когда-нибудь, но не сегодня,
Кого-нибудь, но не меня.
Но будет так, как Ей угодно
В любой момент любого дня.
Исполнен крик кровавым смехом,
Прорежет горло – и молчит.
Лишь безучастно прозвучит
Вдали бессмысленное эхо.
И, сколько б ни пришлось найти, -
Нам жизни кажется лишь мало.
Быть может, смерть – конец пути?
Быть может – новое начало?
Всё это так. А за окном…
Всё те же листья за окном,
Колеблясь ветром, цепью вьются.
Всем нам, быть может, суждено
Однажды утром не проснуться.