Белый пакет, вцепившийся в стебель,
Бьется по ветру, как флаг.
Вот и лето прошло движеньем сбитых кегель…
Это было и будет, возможно, всегда будет так.
В окна стучится плаксивая чахлая осень,
Ветер стал злее, а солнце как будто дальше.
Из-за туч улыбается вечно счастливая просинь,
Всё повторилось, но я не чувствую фальши.
Скользкой змейкой под куртку пробрался холод,
Мне, наверное, не избежать со здоровьем стычек,
Мне всё кажется, будто наш мир до абсурдного молод,
Хоть и пестует собственный выводок вредных привычек.
Ветер, играя, гоняет мусор кругами,
Листья тоскуют, предчувствуя близкую гибель,
Мне всё кажется, будто последнее слово осталось за нами,
Ну а тот, кто за всё отвечает, давно уже выбыл.