Тореадором в двухцветном плаще
стала моя любовь.
Гоняла из города в город по жарким пескам арены.
Быку не положено знать, зачем
попал он под тягостный кров,
Зачем кольцом сомкнулись безжалостные стены.
Безлика в лицах,
ревёт толпа, всё зная наперёд.
Летят как птицы,
алые пики, зля и терзая душу.
Как пошл и мал небесный колпак – вчера ещё был небосвод.
Но этот бык умер, мне ещё жить с сердцем – стеклянным крошевом.