В пасть Пустоты швырнуть
Любви умершей засохший трупик.
И о тебе, желанном Марке Бруте,
Мне больше не мечтать, забудь.
И отвернуться, чтоб не видеть,
Как исчезает Всё под гнётом Ничего.
В помойке сердца снова ключевой,
Скрипичной темой стала боль. Обида?
Нет, что ты… Здравствуй, Пустота…