есть песня, не написаная мной.
есть между нами вставшее стеной
пустое небо цвета трав, прибитых
осенним ветром. с осенью мы квиты.
да только осень не слегла больной.
всё время ночь. дни испускают дух.
зов очага - старательный пастух -
всех гонит по хлевам и по квартирам.
дом расстрелял окурки - спит, пунктиром
увядших клумб замкнулся, слеп и глух.
я упираюсь в небо цвета трав
на силу рычага умножив нрав -
придать хотя бы вид горизонтали,
хотя бы чтоб закаты перестали
стекать водой, тепло своё раздав
ночь дольше дня, но стороны равны
и с противоположной стороны
ты тоже упираешься устало
хотя бы чтоб надежда перестала
тревожить светом пасмурные сны.
