ПУТНИК
Покуда жутко не везёт,
За что, не знаю сам:
Рупь не в мошну и мёд не в рот,
А только по усам.
Пусть сердце старое болит,
Сустав скрипит в ходьбе,
А я, ослепший следопыт,
Бреду назло судьбе.
И некому остановить
Меня на том пути.
И жизнь не в жизнь, но надо жить,
И надо добрести.
* * *
