Целуешь мои запястья и шепчешь: «Мой ангел!»…
Я верю, но ты никогда до сих пор не лгал мне…
К макушкам свечным, будто кем-то пришиты стразы:
Не станет темней, если даже задуть все сразу…
Чуть щуря глаза, повергаешь меня в румянец,
Не путаешь фраз, понимая: красив, мерзавец!
Я плачу, хоть часто и прежде слезу роняла
От счастья, теперь же – от света из-под забрала…
Что, рыцарь мой ясный, взошёл надо мной звездою?
К другой – на коне, ко мне – с непосильной мздою.
Играешь лучами и, тени лихой не сея,
Хоронишь мой свет, моё тление во спасенье…
Что сделать сейчас мне вот с этим фальшивым солнцем?
Вкрутить в потолок и пускай себе там смеётся,
Включать его в семь, или в двадцать минут восьмого,
Читать ту же книгу, дочитывать, браться снова,
Пить кофе, курить, жать на сломанный выключатель,
Бить дырку в стене под ночник у своей кровати?