За петлёю петля слепо вяжутся
слоги,
узелками тоска-вьюга путает
ноги:
и позёмкой ползёт, и в глаза словом
ластится,
а напишешь - стирает слова словно
ластиком.
В лоб целуют шершавые, стылые
губы,
может, умер - лежу в этом саване
грубом.
Небо падает вниз, осыпается
хлопьями,
в них стихов моих крылышки слабые
хлопают.
Солнце белой колючкой застыло, чуть
светится,
вот, когда оголится совсем и...
повесится…