========== Вашему вниманию предлагается стихотворение автора Bor G "Время спелой луны. Пейзаж..."
========== http://stihi.ru/2009/10/07/2502
Время спелой луны новогодним подарком продувает стекло под нахоженной крышей. Наши вещие сны просочились под арку, где в подъезды влекло, где подвалы и мыши, где подходы не те, а уходы навечно, где трава высока, а дрова за дворами... На обвисшем холсте чьи-то острые плечи. За спиною река. Полнолуние в раме. "Мама мыла..." Строка с детским запахом сена... Годы будто с косой, лунный путь по карнизу... А река широка, но, конечно, не Сена. Град по жизни косой, но, конечно, не Пиза.
Время спелой луны, наше прелое бремя, бьёт навылет уклад, объявили посадку. На балу сатаны вечно новое племя бьётся всё об заклад, раз закладывать хватки. Бьют стенные часы, им хватает завода, где давно с проходных не выводятся в люди. Сто сортов колбасы не меняют природу, сколь не бейте под дых – не твердеет наш студень. А потом как всегда: веры с ликом истерик растекутся на мат, шах и чьё-то начало. Вновь гудят провода от открытий америк, предсказуем примат, распахнувший забрало.
Мы по лунной тропе ходоками не станем. Дом и старый слуга – из романов химеры. Принадлежность к толпе – самый главный экзамен, как и поиск врага, по цене высшей меры. А когда выйдет срок, и наступят приливы: верно, просто стыда... или верности стаду – бит камнями пророк будет неторопливо. Торопиться тогда – ни к чему, и не надо. Мы в подъезд, вдоль стены, и знакомым подвалом так дойдём до мышей, что привычно и свято... Время спелой луны, век простых идеалов. Кто не верит – взашей. Изведём супостатов.
Но настанет прилив, и вервольфы на волю захотят изойти, разделяя по вере. На часах не калиф, и забыты пароли, на подлунном пути бронепоезд потерян. Новогодний пейзаж искажает усталость, время спелой луны – алгоритмы ухода. Выходящим в тираж – возмущённая старость, средь предчувствий войны и прогнозов погоды. А мечта высока, а на мачте помехи, а дорожка чиста и разбита на дозы... И маячат века, но, конечно, не вехи. Мы осилим с листа, но, конечно, не прозу.
Наш скупой календарь – луннолицый и точный. Путеводная нить, расписанье посадки. Мама мыла букварь, мы привыкли короче думать, стричься и жить, повод сводит повадки. Ночь уводит в себя, мрак желает покоя, назначенье цены – право, стоит обедни. Выживаем, гребя. Под себя – не рекою. Время спелой луны... Акт привычный. Последний...
А на старом холсте, то ль Куинджи, то ль Кафки: то ли ночь над рекой, то ли замки с замками. Мы плетёмся в хвосте. Господа, ваши ставки! Ставим за упокой, без дорог, с дураками. Мы впускали в свой дом, и в себя, и в породу сотни смутных веков и обличья потерю. Не по лжи не живём. Хата за огородом... Время жёлтых клыков... Час домашнего зверя...
Постояв за ценой, разойдёмся под арки, но нельзя с головой в ту же стылую воду. Время спеет луной, звёзд рассыпав огарки, распуская конвой сновидений на годы. Лжёт эфир, за окном пустота и разруха, в головах обратив натюрмортом пейзажи... Нам привычней кино, застарелый пир духа, затрапезный мотив, обслюнявленный даже.
Уходя – не уйдём. Взяв билет – не уедем. Мир наехавших крыш, край разъезженных рамок. Завтра будет подъём. В той же раме – соседи...
Спи спокойно, малыш. Это наш общий замок...