Да при чем тут уже гордость-шмордость и все такое…
Просто в жизни один на всех вас колючий ком…
И лицо становится светлое и тупое,
И опять общение катится кувырком…
И опять ты не понимаешь моих красивых
Глупых слов, что тебе за истину выдаю…
Да и правильно, ты молчишь, как стреляешь, милый,
Прямо в голову непокладистую мою…
И давай не будем трясти эти все вопросы,
Нас уже вписали друг другу в счета давно.
Может мне начать покуривать папиросы?
А тебе глотать полусахарное вино?
Ладно, все, забыли, вычеркнули, порвали,
Переигрывали – и это глупейший грех.
Ты звонишь, как будто номер мой не давали
Всем подряд на распродаже как бонус-трек…
Да при чем тут декабрь, и дефицит морозов,
Ты воскрес у меня внутри, просто так, не лгу.
Ну и пусть я не написала ни грамма прозы,
И мне нечем занюхать градус бесстрастных губ…
Да пойми ты, все повторяется, не, серьезно,
И вот ты повторишься, просто чуть-чуть иным…
Но, наверное, не дождемся с тобой морозов
Чтоб согреться о наш костер, пока мы горим.
Видишь: небо все не белеет и не белеет,
Город ждет, что с неба свалится грипп и снег….
Мы друг другом с тобой сегодня переболеем,
Как ветрянкой, чтоб был навечно иммунитет.