Занятость - убийца вдохновенья,
Труд усердный гонит Музу вон.
Я пишу, к большому сожаленью,
Только если ночью сна лишен.
В мертвой тишине часа ночного,
Слышен шорох мыслей в голове.
В поисках изысканного слова,
Будто бы иглу ищу в траве.
И найдя ее сшиваю строки,
Мыслей ворох облекаю в стих.
Утром же, бредя в людском потоке,
Снова становлюсь угрюм и тих.
Днем уже не думаю стихами,
Прозой жизни вновь я поглощен
И творю обеими руками,
То, к чему начальством принужден.