плыл вечер декабрьский. снег плавно падал
стлался молочный туман.
в такую погоду люблю сидеть дома,
читая хороший роман.
люблю из окна наблюдать,как прохожий
свой след оставляя в снегу
предет переулком устало продрогший,
а я - никуда не иду.
мысль о том,что в тепле я
меня утешает;
рад я тому,что мне хорошо,
но сегодня,однако,
я бы вышел из дома,- никто не позвал,
и не жду никого.
никто не нарушит звонком телефонным
сонную тишину,
и голос приветливый врятли мне скажет
скорей собирайся
я - жду!
деревья, как призраки в саванах делых,
вдоль тротуаров стоят,
окна домов,светом ламп освещенные
в зимнюю темень глядят.
и я из окна взираю на улицу,
все я чегото жду,
напрасно я жду: никто не позвонит,
и я никуда не пойду.
но если я всетаки, выйду на улицу,
свой снег отепчатав в снегу
средь тысяч шагов на дорожке утоптанной
-может знакомый найду?.
незримо для всех в темноте я украдкой,
в оконные рамы взгляну,
средь тысячи лиц,мне незнакомых,-
-может, родное найду?.
зима, 1987г