Есть в голове укромный уголок,
здесь трудится, как пчёлка, чёрный ящик –
глаза и уши мусор жизни тащат,
а мозг лопатит вдоль и поперёк…
Ум сбрасывает в Лету ерунду,
но в косности своей не очень гибкий,
мозг часто допускает и ошибки –
краснеть он не умеет на беду…
Рекой стекают в ящик компромат,
свидетельства триумфа и позора;
здесь ложь без макияжа, без гримёра,
здесь горькой правды несколько лопат…
Чужим в укромный угол ход закрыт –
охрана обеспечена зубами,
менты сюда порой стучатся лбами,
но свой язык – Сусанин, но не гид…
Здесь трутся исключительно свои –
то злоба забегает мимоходом,
то подлость приползёт по огородам,
то залетают мысли-воробьи…
Подлянка хочет что-то подтереть,
но память не согласна на подчистку,
в три шеи гонит на фиг аферистку
и говорит, что выгонит и впредь…
Здесь вечная кормушка для обид,
здесь слёзы безутешные не в новость –
ночами здесь скорбит в печали совесть,
бывает, прослезится лёгкий стыд…
Такой вот чёрный ящик в уголке –
простой, но привлекательный как Мекка,
изъять его и нету человека,
есть жалкая макака в пиджаке…
Картинка fotki.yandex.ru