И мнится тебе, что свои отражения
Находишь в моих стихах…
Легкое, влажное, насквозь-в-поцелуе скольжение…
И, будто бы этот страх -
Твой.
И будто моя боль – ты.
Находя отпечатки, стремишься примерить к своей ладони,
Угадывая… узнавая…
Выдавая
Искомое, за междустрочное,
Тень от огня за свои отражения в тусклом зеркале новой луны,
Понимание прячется, недомолвкой отсроченной,
И то ли немы образы, то ли они – не мы.
Ты прислушиваешься к звуку шагов
За каждой паузой,
Притрагиваешься к дыханию в многоточии,
И вот, вот! Дымом растает плотный покров
Над тайною!
А впрочем…
На секунду почти уверенность,
Что твои, и ничьи иные, глаза увидят скрытое!
Там за бликами слов – растерянность,
И словно вкус тебе до боли известен,
Знаком до дрожи…
Словно ты, твои зубы вонзались в живое и терпкое,
Твои чувства на части, в клочья,
Разбивались и разрывались,
И тебя, тебе, как стекает с губ молоко,
О тебе с кончиков пальцев слово стекало крепкое…
Это все на тебя похоже!
Что же…
Я – осколком, в полете сбитого,
Витража из парчи и песен,
Я… не отвечу.
Ни – нет, ни – да.
Пусть молчит, расплетая вечер,
На мораль и распущенность дерзкую
Пус-то-та….
