Слово, когда-нибудь, станет стихом. На переломе лет,
Лучом, оттенком, мазком, штрихом, скрытый отдав свет,
Грузом печальным на сердце, ложась, но неизбежным, и пусть,
Дни и стихии спрессованы в нём - вновь участится пульс.
Будет весенний кружить снег, утро туман сторожить,
Радость шальная, тяжесть побед, и невозможность жить…
Хочется камнем упасть на дно, в тихие воды слов,
Всё так давно, что уже всё равно. В памяти нет оков.
Ветер задумчиво в кронах играл, сосны ушли в рассвет,
Тёмное озеро, белый песок рядом как «да» и «нет».
Травы высокие, в них бы лежать, вечно смотреть в высь,
Перезабыв все дела и слова, те, что не удались.
Старая книга, страницы открыв, снова меня позвала,
Лёгкий, совсем незаметный мотив, сколько могла - берегла.
Всё это так, но совсем не о том. Светлая память жива,
Я повторяю свои стихи. И не свои слова.
10.12.09.
