однажды просыпаешься чуть свет
и, снов своих едва развеяв ложь,
вдруг понимаешь, что на свете нет
того, кого ты так упорно ждёшь.
что этот «кто-то» вовсе не придёт,
чтобы тебя любить, хранить, спасать,
что весь твой груз ошибок и забот
никто, кроме тебя, не снимет, мать.
такие вот дела. и ты встаёшь,
засунув в жо о смысле жи вопрос,
дохнув беспечно легковесным «что ж»,
доверив ветру спутанность волос,
а также жизни. и идёшь в рассвет.
когда скользишь по чистоте листа
и мира, где «вчера» и «завтра» нет,
дорога охуительно проста.
