Ты спишь почти что с сумасшедшим.
С больной фантазией из абстинентных снов.
И образ нервный со стены во сне сошедший.
В руке со скальпелем ждёт снятия оков.
С души моей, когда вдруг станет вновь она свободна.
В эфире ночи сядет на углу затёртого стола.
Взор потупив,едва прошепчет, однородна.
Тобою дня убитого симфония была.
Никто тебе родимая не сочинял сонетов.
И сам я жил как-будто пёс ничей.
Ты не встречала, милая, до этого поэтов.
А мне всегда везло на проституток и врачей...