Стрижи улетают на юг незаметно.
Порой и не вспомнишь, когда их не стало.
Стрижи улетают, а это примета,
Что осень подходит, что лето устало.
Устало пугать нас пожарищ дымами,
Грозить нам сухою грозой среди ночи.
Ни капли всё лето! Река за домами
Совсем обмелела, колен не замочишь.
Наступит вот осень, и небо заплачет,
Округу зальёт обложными дождями.
Но стоит на всё это глянуть иначе —
Порадует осень брусникой, груздями,
Оранжевой тыквой в пустом огороде,
Кочевьем синиц по садам оголённым.
И всё ж мы жалеем, что лето уходит,
Как будто страшимся зимы отдалённой.
Оно нелюбимо поэтом великим,
А мне по душе и пион, и ромашка,
И знойные полдни, и запах клубники,
И стайка стрижей, как мальчишек ватажка.
Она, я заметил, намедни летала,
А нынче не вижу, и это примета,
Что кто-то ночами вздыхает устало —
Дожить до весны бы,
до нового лета...