Позвонил я однажды по делу,
В ректорат на исходе лета.
И услышал твой голос смелый:
«Я – Светлана, а просто – Света!»
Не проста ты, Светлана.
Просто Света.
Ночь уже не светла,
Откуда же столько света!
Нет звонков уже третьи сутки.
Телефон почернел от скуки.
Твои руки на тёплой трубке,
А в моей лишь тонера звуки.
Почему-то хочется слушать мне
Твоих слов живое сплетенье,
Удивлённых ресниц порханье,
И твоё, и моё дыханье.
Позвони мне, скажи: «Ответьте!»,
Но сквозь треск телефонной сети
Я услышу: «Мой милый, где ты?»
И отвечу: «В кольце трагедий».
Между нами лишь кабель тонкий,
Но твой голос волнующий, звонкий
Мне опять не даёт покоя.
Что же делать? Всегда такой я:
Загораюсь. От боли плачу,
Получая от жизни сдачу.
И кричу: «Ну, зачем это надо –
Ждать весну на крыльце у ада,
И вздыхать о несбывшейся ночи?».
В конце строф ставлю вновь многоточье…
Так ведь легче, чем просто точка.