Как странно всё же это началось.
Писал стихи московский обыватель,
всё больше наобум и на авось,
вдруг с неба женским криком принеслось-
я буду твой взыскательный читатель.
Как странно с той поры я полюбил,
как мне её жестоко не хватало…
Когда её в мечтах своих лепил,
струился свет чарующе,
слепил
влюблённого меня у пьедестала.
Как странно всё же я её любил...
в мозаике фантазий засыпая,
киянками я мрамор не рубил,
не затупил ни стеки,ни зубил
её как Галатею высекая.
А в миг желанья шёл на чуждый пир
и не любил,а занимался блудом-
вот так охотник посещает тир
на час
в мишенях понаделать дыр,
чтобы покончить с огнестрельным зудом.
Как странно всё же я её хотел
и в поисках напрасных изначально
мечту не потерял,не сбил прицел,
не замечал ни лиц,ни рук,ни тел-
искал я душу,что моей зеркальна.