Усопшим – Рай, живущим – Слава
(что не придут, не позови),
Мне ж огнедышащая лава
Сомнений, поисков, любви
Жестокой, русского пошиба,
Ко мне Единственной страны;
Но и за то судьбе спасибо,
Что было чем тереть штаны,
Что был всегда клочок бумаги,
Простой кусок карандаша,
Чтоб не кручинилась душа,
Когда глотнёт полынной браги
Обиды,
Может невзначай,
А, может быть, с какой то целью.
Вот так и жил, кружась метелью,
Внимая хрипам Ильича.
Теперь, конечно, всё не то.
Пришлось успех, паденья вызнать,
Но душит прежнее пальто,
Перелицованное жизнью.