Как осени много! Бесстыдный янтарь!
И дышится плохо... Ты слышишь, слеза моя?
«Во Франции смерть», - говорит календарь.
И Витебск засыпан по крыши по самые...
Ты Бэллочка, белочка, Бейля, летун...
Моя золотая. Моя васильковая...
Одну, и другую, но все же – не ту
Теперь ждут холстины мои бестолковые.
Усталый мой взгляд. Мои пальцы остры.
А сердце хоть птичьим осталось, но каменным.
А руки безжалостно пишут костры –
За то, что я сам не сгорел в этом пламени.
Без страха сношу поцелуи беды -
Подходит, хасидская, черноголовая...
Возьмите из рук моих тучу воды,
Кувшин холодов вместе с лапой еловою!
Простые дары обжигают мне кисть,
А люди пытаются гнаться за правдою...
И горек язык мой: успей, отрекись!
А листья все падают... Листья все падают...
