Значит, снова мечта о России -
Лишь напрасно приснившийся сон.
И. Ф. Бунин.
Мне приснились цветы полевые....
То ль на счастье, а то ль на беду
Я мечтой возвращаюсь в Россию -
Неприметной тропинкой бреду.
Годы бойко считает кукушка,
Вольных птиц легкокрылый полёт.
На пригорке белеет церквушка,
И на крыше берёзка растёт.
Вдоль деревни ещё полусонной
Из ночного веду я коня.
А колодец водою студённой
Из ведра щедро поит меня.
Ночью разум над чувством не властен,
Ночь мудрее постылого дня...
И внезапно безмерное счастье
Как огнём обжигает меня.
Просыпаюсь...А стены чужие.
Из души рвётся сдавленный стон.
"Значит, снова мечты о России -
Лишь напрасно приснившийся сон".