Последний лист перед моим балконом
на ветке хорохорится, висит.
Он – как актер, что запоздал с поклоном,
а зал устал, зевает и свистит.
Закончен номер. Дальше – закулисье.
А лист висит, упрямый и сухой.
Единственный - зимой. Лишенный смысла.
Но, все-таки, не ставший шелухой.
Он ветку спас свою от пустоты.
Мне думать о пустом – мешаешь ты.
