(не сезон)
Ах, осень золотая - говорят.
Но если восемь дней подряд
идут дожди и слякоть на дворе-
что говорить об этакой поре?
Не лучше ль пить вино, любезные друзья?
Нет, осенью к любви не расположен я.
Прекрасен белый снег зимой.
Лес и поля под шубой снеговой.
Природа феерична. Как поэт
огромным тиражом свой отпечатав след,
а после взгромоздясь на ветку кое-как,
ворона смотрит с любопытством
на двух « читающих » собак.
Но если ветер, стужа? Боже мой!
К любви не расположен я зимой.
Весною, просыпаясь ото сна,
благоуханьем, нежностью полна
природа. Будоражит нашу кровь
само её дыхание. Любовь
должна наполнить наше существо.
Сиянье дня и ночи волшебство
сбивают с толку. Я в смущенье вновь
и как-то забываю про любовь.
Вдыхаю разнотравья аромат
на сенокосе. И лаская взгляд,
и, словно мне, головками кивают
цветы. И тропка полевая,
бегущая в неведомую даль,
и звон кузнечиков, прочь гонящих печаль-
знакомо с детства и отрадно.
Но где же столь желанная прохлада?
Ах, этот зной и мухи-комары,
и ночи душные уморят до поры.
До осени пусть ждут
любовные утехи.
Как, вам смешно?
А мне вот, не до смеха!..