Страна степей, лесов, морей и рек,
Страна монаршей милостивой воли,
Где обитает странный человек
Мечтая о свободной светлой доле.
Страна вождей, трибунов, главарей,
Где маски лжи с покойников срывали,
Где верили наветам стукачей
И в лагерях поэтов убивали.
Где рвали глотки, лихо, на ура,
И были в правоте своей не правы
И спорили с врагами до утра
И душу не меняли на уставы.
В такой стране любили песни петь,
Дыша свободным православным небом
И забывалась лихолетья плеть
И оживала сказочная небыль.
Уже давно отчизна - не тюрьма
И на свободе крепостные души,
Но, как и прежде, небосклона тьма
Роняет грусть на часть шестую суши.
Обманутые песен не поют,
Слезою хлеб размачивая чёрный,
И перемен к хорошему не ждут,
Взгляд примеряя серый и покорный.
Так и живём, глотая кислород,
Так и умрём от рабского удушья.
В чём смысл твой, верноподданный народ,
Когда решает воля всё пастушья?