Бонжур, мадам, позвольте Вашу ручку,
Она как снег чиста и хороша.
Мне б лист бумаги, Музу, авторучку...
Но я, увы, не мастер пйзажа.
О-ля-ля-ля, опушки и берёзы,
Мне на природу, в общем-то, плевать!
И то, что дождь похож на Ваши слёзы,
Я не смогу, представьте, передать.
Хотя в душе я лирик несомненно,
Что доказать могу Вам вновь и вновь:
Готов писать стихи Вам непременно,
Пардон, мадам, лишь только за любовь!
Вот здесь уже я рифму не обижу,
И будет рифма нОва и свежА.
Гляжу на Вас и в Вас берёзку вижу...
Но я, увы, не масте пейзажа!