Февраль скандален, непонятен.
Свою несдержанность хваля
То насажает бурых пятен
На белоснежные поля,
То рвёт постромки, ударяя
Морозом в рощи бересту.
Но, видно, кажется, не зря я
Его люблю за суету
Желаний,
Пылких и нелепых.
Таков я сам. Речист и нем.
То увлекающийся слепо
Несуществующим совсем,
То, к лету ревностью томимый,
В своих раскованных стихах
Качу по радуге,
То мимо,
Чтоб оказаться в лопухах
Плетня,
С подбитою глазницей
На закоулке бытия,
То норовлю осенней птицей
В необозримые края…
Февраль – позёр, неодинаков
Минутой каждой, всяким днём.
Вот только хитростью,
Однако,
Мне не тягаться с февралём.