Ветер болен, он болен какой-то неясной хандрой,
Он, усталый и пахнущий цветом увядшей вербены,
То порывисто громко вздыхает, то воет порой,
То вскрывает реке ледяные холодные вены…
Он слоняется по тротуару бесшумно в бреду
И бормочет горячечно то, что понятно лишь птицам,
Натыкается слепо в прохожих, в стволы на лету,
И безропотно льнёт с поцелуями влажными к лицам…
Беспокойный, тоскующий по облетевшей листве,
По июльским восходам цветов цикламеновой крови,
По схороненной снегом щекотной высокой траве,
Он, свернувшись калачиком-псом, засыпает в сугробе …